Crónica de Antonio Miguel Carmona desde Lesbos
colabora con las ONG y apoya a los refugiados

 Tweet

Antonio Miguel Carmona en Lesbos

@AntonioMiguelC

El concejal madrileño Carmona, se va a Lesbos.
Colabora con las ONG y apoya a los refugiados

“Estoy harto de que ningún político mueva el puto culo”, dice el concejal. El concejal socialista en la Ayuntamiento de Madrid Antonio Miguel Carmona tiene previsto pasar la Semana Santa en la isla de Lesbos y en El Pireo para colaborar con las ONG que están en los campamentos de refugiados.

Desde el Aeropuerto de Barajas, declaró a Servimedia que se marcha porque le parece “una vergüenza lo que está sucediendo y que ningún político, ni madrileño ni español, y prácticamente ni europeo, mueva el puto culo”.

Explicó que permanecerá en Grecia con la ONG Mensajeros de la Paz, presidida por el padre Ángel, hasta el próximo domingo.

CRÓNICA

LA MIRADA DE ANONE

1. Miércoles, 23 de marzo de 2016

El día en el que el mundo dejo de merecer la pena llegué, un atardecer de primavera, al puerto de El Pireo. El alma se me hizo pedazos al contemplar aquel improvisado campamento para refugiados. No pude por más, sin embargo, que esbozar una sonrisa cuando decenas de niños me rodearon mientras trataban de encontrar mi mano. A lo lejos un padre con sus dedos se esforzaba en alimentar a su hijo. Anone se llama, me dijo, entendiendo como podía el inglés con el que le preguntaba. El niño, Anone, me observaba con la mirada despierta, manantial de unos ojos negros imperturbables, ajenos a la tragedia, de espaldas a la esperanza. En mi primera visita a El Pireo, hace ya algunos años, recuerdo cerrar los ojos y recordar aquella batalla de los exiliados de Atenas, vencedores de los Treinta Tiranos, derrotados en sus muelles por Esparta. ¡Qué distinto ahora El Pireo al de entonces! Qué diferente ver la deshonra de Europa en la mirada de Anone. Al borde del Egeo hoy he visto cinco mil seres humanos, mil niños indefensos que vagan por los muelles y se esconden en las tiendas de campaña. Sirios, iraquíes, afganos, caminan con la lentitud del agotamiento y el sufrimiento en sus miradas. Europa, nido de políticos inútiles, mira para otro lado y cierra sus fronteras para resguardar calientes los asientos de la indignidad y la cobardía. Grecia, la de Sócrates y la de Platón, ha abierto treinta y seis campamentos de forma urgente para poder alimentar a cuarenta mil almas cuyo futuro depende de la mayor de las estulticias. Hambre y desesperanza, tristeza y enfermedad, suciedad y agotamiento, se hacinan sobre los escombros del continente. Contemplo entonces una larga cola de hombres dispuestos a recoger la cena mientras sus familias esperan hambrientas en las tiendas de campaña. Ya es de noche. El viento fresco de la capital del Egeo me hiela aún más el alma. Un escalofrío recorre mi cuerpo mientras alguien, un sirio con una sonrisa inmensa, me regala una manta para que la ponga sobre mis hombros. Anone ya estará dormido en una de aquellas tiendas de campaña empapadas por la escarcha.

EL INFIERNO DE GIZONA

2. Jueves, 24 de marzo de 2016

El campamento de Gizona es uno de los más deteriorados. El miedo a la lluvia es el mismo que el temor al infierno. Es mi segundo día conviviendo en los campamentos de refugiados y, lejos de que la costumbre sirva de analgesia, el encuentro con los barracones y tiendas Gizona me ha devuelto al infierno. Los niños corretean descalzos sobre el barro, los hombres discuten en corros en busca de una salida, las mujeres guarecen a sus bebés en las tiendas de campaña. Desde que de la Unión Europea cerró Idomene, frontera de Grecia con Macedonia, hombres y mujeres han quedado encerrados entre la miseria y la tragedia. Cuatro hombres permanecen en huelga de hambre en busca de la muerte o de la vida. Las horas pasan como segundos y el tiempo se escapa entre los dedos. Como la muerte. O como la vida.

EL RAPTO DE EUROPA

3. Jueves Santo (por la tarde), 24 de marzo de 2016

Cuando Zaynab llegó con sus tres hijos a Europa se encontró abandonada en el puerto sin dinero suficiente para poder pagar el pasaje. La única salida que tuvo fue venderse a los hombres para poder salvar a sus niños de un viaje de vuelta a la guerra. Me cuentan las autoridades que sólo de esta manera Zaynab pudo embarcarse desde una de las islas griegas rumbo a Atenas. Europa es un océano de prosperidad (para algunos) y un estercolero moral (para todos). Un lugar en el centro del mundo que cava su propia fosa a golpes de podredumbre. El rapto de Europa es un bellísimo cuadro de Rembrandt que describe el mito que le da nombre a nuestro continente. Cuando la bella hija de los reyes de Tiro, Europa, paseaba con sus amigas, vio acercarse a un imponente y hermoso toro blanco. Confiada subió a sus lomos y, en ese preciso instante, el toro salió corriendo, se adentró en el mar y la llevó hasta la Isla de Creta. Allí, en la Fuente de la Gortina, el bovino descubrió que era Zeus y poseyó a Europa hasta darle forma al continente. ¿Quién nos ha raptado a Europa?, ¿qué herbívoro ha anestesiado nuestras conciencias? Lo primero que se encuentra un refugiado al cruzar el Egeo en cualquiera de las islas griegas es aquella Europa soñada en forma de decenas de estraperlistas y logreros que les venden mantas a veinte euros. El siguiente paso es un autobús gratuito que les lleve a los campamentos. Pero de nuevo Europa se presenta con su rostro más purgante : los agiotistas les cobran un euro por pasajero que, naturalmente, se embolsa el hijo de puta de turno envuelto en una bandera azul estrellada. Así llegan desolados al puerto donde se prostituyó Zaynab, raptada por Zeus en forma de vileza, testigo de la ruindad de nuestro continente. Escribo esta tarde de Jueves Santo desde el Campamento de Malakasa, sentado junto a sirios y afganos, a las puertas de una improvisada peluquería mientras me cuentan escalofriantes episodios de la guerra que no desean para los hijos que se han traído. En Malakasa los hombres se retan y se pegan con sólo mirarse. Auténticas palizas que se producen antes de que la mirada del uno llegue al otro. Me recomiendan no estar con ellos en las tiendas pero me encuentro más seguro fumando su tabaco que en cualquier parlamento. En Malakasa también hay mujeres solas. Una de ellas, me dicen los afganos, vio cómo decapitaban a su marido. Decidió caminar hasta la tierra de Zeus con sus seis hijos, dejando a su espalda la guerra, el dolor y la humillación. Ahora los hijos de Europa y de Zeus son miles de altos funcionarios dispuestos a decretar lo que más le convenga a nuestra relajada conciencia. Toneladas de políticos de terciopelo cuyo mensaje al mundo es un enorme eructo en forma de tratado de expulsión masiva. Por ello, de repente, no entienden que antes para Europa ellos fueran refugiados amigos y que ahora les conviertan en inmigrantes ilegales. La decisión del Consejo, la abyección de la razón, el ultraje a la vida. ¿Cómo explicarle a los niños de Malakasa qué es una frontera?, ¿cuántos días de colegio les estamos robando por el mero hecho de que nacieron bajo las bombas que nosotros mismos fabricamos? Anochece. No hay manera de sacarme a Zaynab de mis pensamientos.

EL DÍA QUE CONOCÍ A SETARA

4. Viernes Santo, 25 de marzo de 2016

Comenzó a llover sin descanso. El barro dibujaba las pisadas de los niños descalzos. Los afganos se escondían en las tiendas en busca de un calor que se les había escapado de repente. Fue el momento en el que se me acercó Setara, una niña de catorce años y la mirada tan dulce como los sueños que alberga. Cubierta por un manto negro y cenefas plateadas, unos pendientes de perla y una diadema brillante que coronaba sus grandes ojos negros. Setara significa "estrella", nacida en Kabul, un lugar en el firmamento. Huye con sus padres del infierno del Daesh y, mientras me cuenta, el recuerdo de las bombas le hace entornar los párpados por no llorar. Precisamente hoy he llegado a un nuevo campamento sin apenas seguridad. Un lugar de Grecia, una isla de miseria y de incertidumbre. Casi todos afganos huyendo despavoridos del estado islámico. Una de las amigas de Setara tiene la cara desfigurada y la sonrisa en los labios. No quise ni preguntar al sentir una mezcla de dolor y de respeto, de tristeza y de indignación. Uno de estos afganos cruzó tres veces el Egeo para llevar a cada uno de sus tres hijos, uno por trayecto por el miedo a perderlos todos en un fatal naufragio. Porque la inmensa mayoría de los habitantes del campamento son precisamente de Afganistán. Una mezcla de etnias en las tiendas de campaña que me permite distinguir los rasgos de los pastunes, los tayikos y los hazaras. Los afganos huyen de su tierra, sí, para salvar a sus hijos de la peste de la guerra. Las afganas, además, huyen de un lugar donde ocho de cada diez matrimonios es forzado, nueve de cada diez mujeres es analfabeta y uno de cada diez niños nace muerto. Ahora están aquí con nosotros. Y yo contemplando en este campamento cómo Europa les da con la puerta en la cara. Mientras, la lluvia no para de caer y yo no me canso de escuchar historias afganas de dolor y de tragedia. Setara es una niña cuya dulzura es difícilmente descriptible con palabras. Habla algo de inglés y me acompaña por las tiendas para escuchar de la boca de los afganos todo el horror y todo el dolor de sus relatos. Setara me insiste en que pronuncie correctamente su nombre. Me recuerda que el suyo significa estrella y me pregunta de dónde vengo. Cuando lo difícil es saber... adónde voy.

LA MUERTE DE SAFO

5. Sábado, 26 de marzo de 2016

Llego a Lesbos amaneciendo con los ojos empañados de miseria, noches enteras sin dormir, para encontrarme con la isla de la muerte. Prácticamente todas las ONGs han sido expulsadas y las autoridades han convertido los centros de refugiados con derechos en campos de internamiento sin ellos. Siguen viniendo. Las mafias asientan a las familias en ligeras barcazas, les fijan el timón rumbo a Lesbos bajo el riesgo de que cualquier golpe de mar o de viento les desvíe y les lleve la estela hacia la muerte. Les dan unos flotadores inservibles que no son más que falsos bloques que, muy al contrario, les hunde bajo el mar en caso de naufragio. Hay en Lesbos un cementerio de flotadores, montañas de plásticos que sirvieron para llegar a una Europa inservible. Pero también en la isla se esconde el cementerio de la vergüenza. Un lugar donde cientos de tumbas de niños, mujeres y hombres se marcan con pequeños carteles que muestran tan solo el sexo y la edad del náufrago : niña 12 años aproximadamente. "Que si te huye, tornará a tus brazos, y así mejor te ofrecerá sus dones, y cuando esquives el ardiente beso, entonces, querrá besarte". Quien así se expresaba seis siglos antes de Cristo, era Safo de Lesbos, poetisa griega que forma parte de los nueve poetas líricos, y cuyo amor por sus compañeras le hizo escribir este imponente Himno a Afrodita. Europa ha matado a Safo. Ha sembrado de sal los campos de Lesbos. Ha hecho añicos el mito del refugio. Nuestros poemas se han convertido en playas desoladas y olas sin testigos. Cuando esquives el ardiente beso, entonces, sólo entonces, querrá besarte.

VIAJE AL CENTRO DE MORIA

6. Sábado, 26 de marzo de 2016

Moria es un centro de internamiento en la Isla de Lesbos. Los que antes eran refugiados ahora son detenidos y encerrados en barracones, disuadidos por alambradas y murallas de espinos. Iban al baño de dos en dos para no tener que quitarles las esposas. Mil seiscientas personas a las que el ejército reparte comida y, por algún motivo desconocido, a cuatrocientos de ellos no les llega ni las migajas. Las ONGs suplen este déficit depravado. Amenazados por los estraperlistas que pretenden que la comida se venda en vez de regalarse, aguantan el chaparrón como una maldición de la ignominia. Me cuentan las autoridades que constatan la llegada de personas a las que les falta un riñón. Probablemente sospechan que existe venta de órganos para pagarse el pasaje a Europa. En Moria prácticamente la totalidad de las ONGs han sido expulsadas. Se mantienen con dificultades organizaciones como Mensajeros de la Paz o Remar. La labor encomiable de voluntarios tales como Pablo (25), Israel (19) o Jenny (28) me convence de que existe otra Europa. Otra Europa protagonista en personas como el Padre Ángel o Juan Carlos Gálvez, periodistas como Pedro Blasco, y miles de ciudadanos de bien, que son precisamente los que importan y que vienen aquí a cambio de nada. Ayer precisamente hubo una manifestación de cooperantes con el fin de ganar un grado de libertad para los detenidos. Aún así les han cerrado un campamento alternativo, Better Days, desde donde proseguían haciendo su labor. Escribo desde el centro de Moria, capital de la indignidad, campo de internamiento, un lugar para la vergüenza.

ÚLTIMA CARTA DESDE EL INFIERNO

7. Domingo, 27 de marzo de 2016

Si la política no es capaz de salvar a un niño del hambre, de la guerra o del dolor, no merecerá la pena las horas dedicadas. Si Europa, diosa de la prosperidad, no lidera el futuro de sus hijos, ni recoge en su seno a los que huyen, sucumbirá como los náufragos en su propia historia. Si los hombres y mujeres públicos, tratan antes de ser conocidos que de conocer, no servirán sus pasos para hacer ningún camino. Si las instituciones se convierten en jarrones, ajenas al mundo y a las gentes, caerá su adobe como ceniza y servirán de recuerdo para las generaciones. Si la ignorancia se extiende como un mantra, defendiendo que las fronteras están por encima de los derechos, acabaremos trazando líneas infinitas y no sabremos defender siquiera los nuestros. Si el presente defiende los intereses por encima de la prosperidad de la gente, nos quedará el pasado como recuerdo y el futuro será sólo esperanza. A Anone (con mi gratitud infinita)